Verdes campos, dehesas negras, monte bajo donde corren lagartos y habitan las culebras. Verde del olivar verde, olivos en las mesetas colocaditos en filas cual soldado en la leva. Regadíos en los valles, vegas fértiles en tus riberas de esos ríos que te cruzan abriendo surco en tus tierras. Las cepas de tus viñedos, se esparraman por tus tierras, dormitan sobre tus campos, al sol que mucho calienta. Pámpanos verdes floridos vestidos de primavera. Muros recios, piedras viejas. Piedras que hablan de antaño, que nos cuentan tus grandezas. Es el libro de tu historia, que está escrito en las piedras. Fuertes muros, piedras bellas así son los monumentos que adornan; calles y plazas, que las colman; de ermitas y de palacios, de templo y de iglesias. Son tus pueblos y ciudades, son tus campos y tus dehesas. Extremadura la añeja, la que se fue haciendo vieja, la asentada en un llano al que se llega por cuesta. Extremadura y sus cielos donde habitan las estrellas, en la que lunas y soles se recrean en su belleza. Extremadura, es esa, en la que los vientos cierzos habitan morando en ella. Extremadura; la que las lluvias de otoño la visten de primavera. Extremadura es esa; en la que el invierno duro se siente feliz en ella. Extremadura es mi tierra. Tierra que nunca fue rica, por ser generosa y buena. Porque siempre dio a otros lo que para ella quisiera.

Info General 08-Septiembre-2020 10:48